Contrapunto by Aldous Huxley

Author:Aldous Huxley
Language: es
Format: mobi
Published: 2010-03-10T00:00:00+00:00

De un lado al otro, de un lado al otro,

Pirán de Perranzabuloe,

entonaba. Cuatro whiskys le habían curado casi de sus contorsiones y sus muecas. Había perdido la conciencia de sí. El espectador consciente del yo se había dormido. Unos cuantos whiskys más y no habría más yo de que tener conciencia.

Deslizábase...

continuaba,

Deslizábase sobre las olas pérfidas,

En medio de las Casitérides...

—Ése fue el principal milagro de Pirán — explicó—. Ir a pie desde Land's End hasta las Sorlingas.

—Poco menos que el record del mundo — dijo Spandrell.

El otro meneó la cabeza.

—Hubo un santo irlandés que llegó a pie hasta el País de Gales. Pero no recuerdo su nombre. ¡Señorita! — llamó—. ¡Oiga! Otro whisky, haga el favor...

—Hay que reconocer — dijo Spandrell — que parece sacar usted el mejor partido de los dos mundos. Seis whiskys...

—Cinco solamente — protestó el niño de coro —. Éste es solamente el quinto.

—Cinco whiskys, pues, y los colores litúrgicos. Sin contar con San Pirán de Perranzabuloe. ¿Cree usted realmente en ese paseo a las Sorlingas?

—Absolutamente.

—Aquí está para el joven del sacramento — digo la camarera, empujando el vaso a través del mostrador.

El niño de coro meneó la cabeza al pagar.

—¡Blasfemia por todas partes! — dijo —. Cada palabra, una herida más en el Sagrado Corazón. — Bebió.— Una sangrante y dolorosa herida más.

—¡Cómo se divierte usted con su Sagrado Corazón! —¿Que me divierto? — dijo el niño de coro, indignado. — Tambaleándose del bar a la barandilla del altar. Y del confesionario al burdel. Es la vida ideal, sin un momento de fastidio. Le tengo a usted envidia

—¡Siga, siga burlándose! — El niño de coro hablaba como un mártir moribundo.— Y si supiera usted la tragedia que ha sido mi vida no diría que me tiene envidia.

La puerta de resortes se abría y se cerraba. Sedientos de divinidad después de los desiertos espirituales del taller y de la oficina, llegaban hombres como a un templo. Embotellada y embarrilada al borde del Clyde o del Liffey, del Támesis, del Duero o del Trent, se les revelaba la misteriosa divinidad. Para los brahmanes, que exprimían y bebían el soma, se llamaba Indra; para los yoguis comedores de cáñamo, Siva. Los dioses de México frecuentaban el peyotl. Los sufíes persas descubrieron a Alá en el vino de Shiraz; los samanes de los Samoyedos comían hongos y se llenaban del espíritu de Num.

—Otro whisky, señorita — dijo el niño de coro, y volviéndose hacia Spandrell estuvo a punto de verter lágrimas sobre sus infortunios.

Había amado, se había casado: sacramentalmente insistió en esto. Había sido feliz. Los dos habían sido dichosos.

Spandrell arqueó las cejas.

—¿Le gustaba a ella el olor de whisky?

El otro meneó la cabeza tristemente.

—Yo tenía mis faltas — admitió—. ¡Yo era débil! ¡Esta maldita bebida! ¡Sí, maldita! — y presa de súbito entusiasmo por la templanza, vertió su whisky en el suelo —. ¡Vaya! — exclamó, triunfante.

—¡Noble rasgo! — dijo Spandrell. Hizo una seña a la camarera —: Otro whisky para este caballero.

El niño de coro protestó, pero sin gran calor.

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